ESE DISCO SE RAYÓ
Leandro Area
He aquí, apreciado lector, una colección de dimes, dichos y diretes, recogidos al voleo y sin intención maleva, más allá del tinte ordenador de siempre. Encuesta subterránea de lo que la gente piensa, siente y dice a la calladita, ¡guillo!, pero que no se registra en las encuestas de opinión que dentífricas aparecen y desaparecen en el territorio de lo inconcluso. Definen, uno no sabe bien a quién, cuándo ni dónde. Decida Usted, pues el susurro es secreto.
Cuchichean que sabihondo, colosal, sobrado, interminable, inacabado, inacabable. El que se las sabe todas; short stop, cuarto bate y novio de la madrina. El que no pierde una o cuando menos empata. El que se resbala en lo seco y se para en lo mojao. El caribe, fresco, pasado, liso. El insoportable. Truco retruco. Zápe gato ñaragato.
El que se las echa. Alcapone los discos. El insufrible, como el conejito rosado de las pilas Energizer que duran, duran, y duran, hasta el empacho. El mandamás. No es un ave, no es un avión, es superman. Lo llaman dinamita, le dicen Mike Malone y son sus puñetazos cual balas de cañón. La cuadratura del círculo; el meollo. La tapa de frasco. Chinche de monte.
El yoyo quimérico. Al estilo Jalisco. ¿Espejito, espejito, quién es el más bonito? Yo, Claudio. Mírame y no me toques. Y yo que me creía el rey de todo el mundo. Relámpago del Catatumbo. Sota, caballo, rey. Después de mí el diluvio. Yo no soy yo, yo soy un pueblo. El chivo que más mea. Gloria al bravo pueblo. A discre-ción.
Águila no come mosca. Yo el supremo. Quinta pata del gato. Inmortal, sabrosón, mano muerta. “Esteban de Jesús”. Qué jamón. Chacumbele. Cuento de gallo pelón. El león de la Metro. El que cree que el tiempo es loro. Agua pasada que no mueve molino. A cuenta de “que viva la patria”. Mambrú se fue a la guerra. Última coca-cola del desierto. Luz de la calle, oscuridad de la casa. Reina pepiada. Peltre.
Más bulla que cabuya. Ni lava ni presta la batea. Delirio sobre el Chimborazo. Pozo sin fondo. Huele a quemao. La vida es una tómbola. No pase, perro bravo. Semáforo en rojo. Pura muela. Inventor de la pólvora y del agua tibia. Última palabra. Víspera de mucho y día de nada. ¡Cosa más grande, caballero! Más rollo que película. Tarzán, “kriga, kriga, bundolo”. Mea culpa. Cadena perpetua. Bla, bla, blá.
Título de guaracha: A esconderse que viene la basura. Quítate de la vía perico, que ahí viene el tren. Me voy pa’ La Habana y no vuelvo más. Título de bolero. Sin ti. La gloria eres tú. La puerta se cerró detrás de ti. Mañana me iré, Ángeles negros. Cruel desengaño. Espérame en el cielo corazón. Bájate de esa nube. Desastre. Perdóname conciencia. Título de tango: Patotero sentimental. Último guapo. Te llaman malevo. Lecherito del abasto. Colorao, colorao. Percal. Tinta roja. El último hit rapeado: “Me voy para La Habana, esta vez a conversar, el burgués que nos buscaba, no nos pudo derrotar” (estribillo de las FARC para iniciar el proceso de paz en Colombia).
¡Qué molleja!
Leandro Area
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